第11章 赴（1 / 2）

我好喜欢诗。

却没有写出一首值得我喜欢的。

大概是诗有灵魂，没看上我这肮脏的脑仁子。

《全唐诗》将近五万首，两千八百个诗人，他们的灵魂，是被什么洗礼了？

近来这一百天里，先是四叔，在一个闪电直击灵魂的雨夜，消失在雁滩的黄河边。接着是仅有一面之缘，却能肝胆相照的李勇老师，从二十五楼一跃而下，碎成了琉璃蝴蝶。而后远房大姑，大清早背着背篓似乎要去田地里干农活，却跳进了深井，结束了自己的性命。

一切都显得如此支离破碎。

又是怎样的勇敢，让他们这帮凡人，义无反顾地舍弃人间烟火，让灵魂居无定所，烟雨成诗？

我花了一整天时间，整理床边的书，在余华的《活着》上度过了一上午，又在毛姆《人性的枷锁》里度过一下午。

我的书不多，可它们总让我翻来覆去地看，看到后来，脑子里乱成一团，闭上眼，眼前全是“荒诞”俩字。

于是自己给自己提问：你的此时此地，这般亦真亦假，春去秋来，穷守一生，意义又在哪里？